Et c’est bien triste aussi,
On n’a plus que ses yeux
Pour caresser la vie,
On trimbale, résigné,
Rêves inassouvis,Désirs insatisfaits
Et tout notre fourbi
De regrets inutiles
Et d’odieux souvenirs,Tant d’actes imbéciles
Et si peu de sourires.
On marche désormais
Sur le bord du cheminEt tout ce qu’on a fait
Est maintenant bien loin
Et nous semble inutile
Et nous semble si vain…Que la vie est futile
Tout ça ne sert à rien,
On est toujours trop vieux
Pour ce qu’on voudrait faire,On se rend malheureux
A regarder derrière,
A vouloir être encore
Ce qu’on ne peut plus être,A vouloir des trésors
Qu’on ne peut plus connaître.
On s’obstine pourtant
A vouloir terminerCe douloureux roman
Toujours inachevé
Mais on écrit en marge
Car l’histoire est ailleursSur des lignes plus larges
Noircies en d’autres heures,
On gémit sous le poids
Des années qui s’achèvent,De ce temps si sournois
Qui emporte nos rêves…